Dimanche 9 novembre - je marche lentement. Il est 9h, aux alentours. Je marche lentement. Le ciel est blanc et bleu, l’air composé des mêmes couleurs. Lentement j’avance dans ma joie, celle qui m’habite en profondeur dont je connais la source mais ne comprends pas vraiment la persistance. Cette joie... read more →

raconte moi dis-moi la mer je la vois. son vent est épais il sent l’horizon et le sable il danse et creuse il est bleu il est noir il est plein il déborde en lignes courbes ondulations se fraie un chemin sans destination il est, présent il est beau effroyable... read more →

Mardi 4 novembre - mangeant Je suis malade. Je suis malade et je mange seule. Je ne veux pas transmettre mon mal. Je suis malade et je ne mange pas vraiment seule je suis accompagnée d’Antonin Artaud. Je le lis. Il utilise le mot membrane. Un mot qui n’appartient qu’à... read more →

Dimanche 26 avril - sans caténaire Votre TGV aura 3h10 de retard à son arrivée à Toulouse et moi je lisais de la poésie j’étais dedans dans les à la ligne dans les mots ça parlait orage et terre ça disait les corps ne sont jamais assez amples pour tout... read more →

Mercredi 22 octobre - tandis que vous dormiez La mort fait se lever tôt. 3h45. Et la ville est vide. Et je marche. Je marche il fait nuit. Et la ville est vide. La lumière des lampadaires reste vide. Je marche il ne fait pas froid mon passeport est dans... read more →

Mardi 21 octobre - marchant Des souvenirs ont surgi. Les bouteilles de lait, ce sont des bidons. Et les rice crispies. Le beurre sur les toasts. Il y avait un oncle et sa famille dans cette ville-là. J’étais enfant et je venais. Aujourd’hui nous avons beaucoup marché et le ciel... read more →

Lundi 20 octobre - là où le jour se lève J’ai fini Cénaclières. Ce livre est un tissage, mille fils. Il faudrait mille mains et chacune à tirer, dérouler, enrouler un monde. Prendre part à. Œuvre commune. Je suis seule (quand j’écris). Je suis dans le TGV. Nous partons en... read more →

Gaza corps après corps, disparaît. Projet minutieux. Lesotho foudroyé. Que les pauvres achètent ! Pour repas par jour, une Tesla. Yémen épuisement soumis au plus offrant. Iran leurs chevelures noires vendues, le pain n’aura pas leur parfum mais remplira. Soudan oublié ********** (Dimanche soir, lecture de l’édition papier du courrier... read more →

Corps chauds Corps vivants existences respirations une ville respire exhale flux et reflux de Corps encore Corps entassés dans une ville les uns contre les autres au-dessus des autres avec les autres Corps chaud réchauffe un autre Corps tant qu’il n’est pas mort une ville tue les Corps ruelles ponts... read more →

Un fanzine créé dans le cadre d’un atelier proposé par Nathalie Sejean.

   

la mer ou la danse de la mouette | l’encre noire ou la page blanche | la main ou l’arabesque dessinée | la brise ou la chevelure emmêlée | la branche ou l’écorce parfumée | La maison racine ou la fenêtre toile | la lune berceuse ou la perle salée... read more →

Ville de Rien (texte écrit pour la revue l'Epître) Revenir dans cette ville d’abord un voyage intérieur une ritournelle une obsession d’abord cette ville la vider des vieilles émotions qui relient les adresses l’une à l’autre puis à la suivante des mensonges qui laissent des traces grises aux murs des... read more →

« je ne suis pas tranquille j’entends la nuit. J’entends son souffle. Je l’entends haleter. J’entends ses étoiles s’effondrer. Je bouche mes oreilles et j’entends plus fort plus profond. Je l’entends qui suinte contre les murs des maisons des immeubles. Je l’entends qui s’immisce par le trou des serrures je l’entends... read more →

Souvent je suis rentrée chez moi. J’ai mis la clé dans la serrure d’une porte rouge. D’une porte d’un bleu âgé. J’ai tourné le verrou d’une porte beige et d’une porte grise. Parfois la clé était sous le paillasson où je frottais mes pieds chargés du poids de ma ville,... read more →

 

Atelier d'écriture Live du 15 novembre propulsé par Ecrire Clair - à partir du livre Je, d'un accident ou d'amour de Loïc Demey.

La chaleur de l’air. Ou sa moiteur. Quelque chose de différent qui parcourt la gorge, emplit les poumons, se dépose sur la peau. C’est ce dont je me souviens. La porte s’ouvre, un pas, à peine, et la sensation déferle. Pleine et entière. Quelque chose se déverse sur mes épaules.... read more →

Chaque mot fait un objet et une idée. Celui-ci fait aussi une promesse. Commencements possibles, premiers pas, nouveaux départs. C’est dans la main une sensation recherchée, celle de l’objet qui entre en relation avec la paume de la main des épousailles pour qu’une histoire se raconte ensuite. Croit-on. Autour de... read more →

Là-bas je regardais plus souvent la lune, ou mieux. Comme si le changement de mes coordonnées physiques changeait aussi mon regard. Je la scrutais avec l’impression de la voir plus grande. Son disque prenant plus de place dans ce paysage-là. Ses cratères plus épais et présents, profonds. Sa courbure à... read more →

*Une histoire de lieu perdu. Non ce n'est pas une histoire. C'est une variation pour échapper. Quelque chose se cherche parce que ce qui a été perdu doit être cherché. Lieu perdu donc. Je crois n'en avoir aucun. Ma vérité, à force de penser à l'habiter, à lire sur ce... read more →

Lorsque la dernière des utopies à portée de nos existences est la poésie il faut la saisir la couver lui offrir le monde entier, ce qu’il en reste, lui confier les doigts noueux de l’ancienne la voisine et les arbres à l’unisson. Leurs feux à écrire au noir charbon, leurs racines à soulever le... read more →

Qu’as-tu fait dans ta ville ? J’ai attendu qu’elle disparaisse. ——— Sur ce banc. La Rotonde sur la gauche. A quelques dizaines de mètres. On en sort on y entre. Les cigarettes des hommes accoudés à la rambarde surplombent la place du marché. Le rendez-vous a été fixé ici. Sur ce... read more →

Revenir dans cette ville d’abord un voyage intérieur une ritournelle une obsession d’abord cette ville la vider des vieilles émotions qui relient les adresses l’une à l’autre puis à la suivante des mensonges qui laissent des traces grises aux murs des croyances qui pendent aux arbres d’abord revenir avec le... read more →