Nous plions le ciel nous le glissons dans les chemises contre nos cœurs nous accourrons à la moindre lueur nous croyons possible la perte de l’invisible nous ajustons nos... read more →
Sillons arrachés terre de nos mains Lignes Cordes Chaînes Cous tordus jambes pendantes Divin voyage de poussières noires Sous les ongles Peaux molles durcissent pierres froides quelques clous ou sacs... read more →
Serrés Seuls Serrés alignés comptés mesurés notés repliés comparés Seul le cliquetis de la chaîne Seuls silences reniflements craquements de l’articulation d’un corps ou d’un autre corps-multitude corps Seuls serrés... read more →
Sourit Le continent me sourit Le continent m’envisage puis me tend ses bras ils sont, ses fleuves rugissants enserrent les terres creusent les vallées bercent les nuits les miennes, le... read more →
Est-ce ta chair qu'ils ont aimé ? Tes lignes noires, croissants doux, qu'ils ont aimé ? Traces estompées sur un sable blanc. Ta terre. Craquement de la branche du dernier... read more →
As-tu vu l'homme en fuite ? Une nuit pleine, vivante. Sous- bois bruissants. Toi. Lui sur un sentier qu'il inventait pour les siens. Un sentier Marron. Un sentier noir Un... read more →
Ce fut une béance là où brisées les peaux nos certitudes monte brume acide — tombe, écran noir Ce fut une béance là où arrachées les dents nos pensées... read more →
Alors seulement ce n’était plus, pareil. Les règles changeaient. Nos mains s’ouvraient et elle s’y déposait. Elle ressemblait — certaines disaient — à la rosée. Elle était un mouvement attendu.... read more →
Dimanche 9 novembre - je marche lentement. Il est 9h, aux alentours. Je marche lentement. Le ciel est blanc et bleu, l’air composé des mêmes couleurs. Lentement j’avance dans ma... read more →
raconte moi dis-moi la mer je la vois. son vent est épais il sent l’horizon et le sable il danse et creuse il est bleu il est noir il est... read more →
Mardi 4 novembre - mangeant Je suis malade. Je suis malade et je mange seule. Je ne veux pas transmettre mon mal. Je suis malade et je ne mange pas... read more →
Dimanche 26 avril - sans caténaire Votre TGV aura 3h10 de retard à son arrivée à Toulouse et moi je lisais de la poésie j’étais dedans dans les à la... read more →
Mercredi 22 octobre - tandis que vous dormiez La mort fait se lever tôt. 3h45. Et la ville est vide. Et je marche. Je marche il fait nuit. Et la... read more →
Mardi 21 octobre - marchant Des souvenirs ont surgi. Les bouteilles de lait, ce sont des bidons. Et les rice crispies. Le beurre sur les toasts. Il y avait un... read more →
Lundi 20 octobre - là où le jour se lève J’ai fini Cénaclières. Ce livre est un tissage, mille fils. Il faudrait mille mains et chacune à tirer, dérouler, enrouler... read more →
Gaza corps après corps, disparaît. Projet minutieux. Lesotho foudroyé. Que les pauvres achètent ! Pour repas par jour, une Tesla. Yémen épuisement soumis au plus offrant. Iran leurs chevelures noires... read more →
Mes mains immenses sous la ville, la soulever, la déraciner, souffler dessus et ses rues, dispersées dans l’obstination du vent Mes mains noires contre les mots gravés sur ses murs,... read more →
Corps chauds Corps vivants existences respirations une ville respire exhale flux et reflux de Corps encore Corps entassés dans une ville les uns contre les autres au-dessus des autres avec... read more →
Un fanzine créé dans le cadre d’un atelier proposé par Nathalie Sejean.
la mer ou la danse de la mouette | l’encre noire ou la page blanche | la main ou l’arabesque dessinée | la brise ou la chevelure emmêlée | la... read more →
Ville de Rien (texte écrit pour la revue l'Epître) Revenir dans cette ville d’abord un voyage intérieur une ritournelle une obsession d’abord cette ville la vider des vieilles émotions qui... read more →
« je ne suis pas tranquille j’entends la nuit. J’entends son souffle. Je l’entends haleter. J’entends ses étoiles s’effondrer. Je bouche mes oreilles et j’entends plus fort plus profond. Je l’entends... read more →
Souvent je suis rentrée chez moi. J’ai mis la clé dans la serrure d’une porte rouge. D’une porte d’un bleu âgé. J’ai tourné le verrou d’une porte beige et d’une... read more →
Atelier d'écriture Live du 15 novembre propulsé par Ecrire Clair - à partir du livre Je, d'un accident ou d'amour de Loïc Demey.
La chaleur de l’air. Ou sa moiteur. Quelque chose de différent qui parcourt la gorge, emplit les poumons, se dépose sur la peau. C’est ce dont je me souviens. La... read more →
Chaque mot fait un objet et une idée. Celui-ci fait aussi une promesse. Commencements possibles, premiers pas, nouveaux départs. C’est dans la main une sensation recherchée, celle de l’objet qui... read more →
